Notes pour plus tard #1

A la maternelle je me battais beaucoup. D'après mes parents j'avais un paquet de fiancés et même quelques fiancées, que je rossais et bisouillais indifféremment avec beaucoup de générosité. Puis à la maison je me baladais souvent dans le plus simple appareil, ce qui m'avait fait hériter du sympathique surnom de "poiliste" de la part de mon grand-père.
Je ne saurais dire à quel âge j'ai perdu à la fois le goût de la baston et de l'exhibition mais c'était bien avant la préadolescence. Je me souviens seulement d'un printemps particulièrement chaud, où agrippée à une étagère pour attraper je ne sais quoi, le meuble m'était tombé dessus. Beaucoup de peur autour de moi, une pièce noire, pas vraiment de douleur physique, mais un formidable hématome sur le trilili en guise de médaille. J'ai dû le montrer une fois de trop aux copains de l'école, je ne sais pas.
Toujours est-il que quelques années plus tard, tandis que mon corps tentait désespérément de se noyer dans des pulls difformes, jusqu'aux manches qui en toute saison couvraient mes mains, je me retrouvais tous les samedis après-midi au basket à délaisser le ballon pour esquiver les coups de coude. Ma charpente précoce et prometteuse m'avait désignée pivot, un poste à haut risque où mon incapacité à m'imposer physiquement m'avait placée en bien mauvaise posture, ou du moins en flagrante imposture. 

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