Midi à Paris

Juillet en avril, déficit hydrique généralisé, pelouses lasses et tongs cramées, et vas y le seuil de vigilance de Véolia-eau, et vas y la Marne et la Seine qui coulent bas sur des nappes sèches, et vas y le néojongleur à bouc taillé qui flambe au quai de Loire parmi les bouffeurs de quiches anisés... Franchement si l’on trouvait un moyen de neutraliser l’odeur de la pisse, Paris serait paradisiaque.

Minuit à Paris

« That’s obscene » a murmuré la dame à côté de moi quand Gil Spender souffle à un Buñuel sceptique le synopsis de L'Ange exterminateur. Après avoir bataillé 10 minutes sur la traduction la plus juste du terme, A. et moi avons conclu que Woody n’en avait rien à foutre de ce que pense son public de bourges au charme flou. Il nous offre ses blagues potaches et ses belles cartes postales, ses rêves d'enfant de presque vieux con et nous les prenons, plus ou moins systématiquement, avec plus ou moins de hauteur. Le défilé de références pourrait être plus lourdingue que le sur-jeu de Marion « french touch » Cotillard, mais non. La drôle d’idée d’avoir une vraie première dame de France en faux guide touristique pourrait faire oublier l’obscénité présidant à son cast ou les prouesses du maquillage sur la chair botoxée, mais non. En attendant Paris sera toujours un fantasme, strass & paillettes - stress & paillasse, mais Woody ne vieillit pas si mal finalement.

PS : Ah oui au fait : attention spoil !